Tiempo después descubrí que habían sido varios golpes fríos y duros. Pero la versión de esa mañana de finales de marzo, era muy concreta. Había sido un golpe liso y seco con la culata de la pistola. Le rompió seis dientes y parte del alma se heló para invernar.
El golpe o golpes le cambiaron el comportamiento. Lo llaman el Síndrome post traumático. Sus palabras se volvieron punzantes y agrestes. Se habían ido las caricias líquidas y tiernas, testigos de nuestros tiempos que nos dedicábamos uno al otro. Llegaron los días pesados de caras rígidas y gestos que deformaban el humor. Las mañana ásperas de esos meses se soportaban gracias al recuerdo aterciopelado de los viajes al Caribe. Era la única salida al ambiente espeso de nuestro salón.
Es por eso que cuando llegaste, mi vida, con esos aires finos y tu mirada suave, caí en tus brazos cálidos como la única salvación. No va a ser fácil despegarme de los restos del naufragio que me arañan en cada tempestad. Paciencia.
Cristina Serra
Nota de la autora: es el ejercicio de taller 1 con Roberto, el de escribir dando prioridad a un sentido.
